Засаленный роман в углу,
Не мытых пальцев отпечатки,
И дочитать я не смогу,
Развязка перейдёт в загадки.
Я не путёвый графоман,
Не в силах сочинить ни строчки,
И в место литер и тире,
Одни лишь точки, только точки!
Но что ж, таких как я – полно,
Коль не писатель так читатель,
Но и прочесть мне не дано
Чужого чтива среди пятен!
Мой не дочитанный роман,
Я так старался, был так нежен,
А переплёт в руках трещал,
Менялись главы, реже, реже!
И раздражало меня то,
Что на страницах, очень часто,
Встречались подчерком чужим,
Ремарки, строчки, опечатки.
Стараясь их не замечать
Я стал искать удобный случай,
Стал пробовать своё перо
На стороне! Я был везучий.
Не раз в соавторстве моём
Был убеждён иной писатель.
Моей безжалостной рукой,
(Цензуры ревностный старатель)
Роман от первого лица,
Был перекроен, под «Былое»
Так часто, там где я грешил,
В конце сидело в лодке трое.
Ломалась линия любви.
Взамен… Банальный треугольник,
Что ж делать, коли я скупец,
Банальности, творец – поклонник!?
За годом, год! Средь маяты
И серых дней, тоскливой мути,
Приелись мне до тошноты
Исканья истины и сути.
Тихонько снег накрыл поля,
Зима неспешно шла проулком,
Что вдруг случилось?!
Разлилось,
Пьянящей рифмой, в сердце гулком,
Простая мысль –
Не моё!
Не то,
Не так!
Конечно!
ПРОЗА!!!
Зачем мне проза? Я поэт!
Для жизни, рифм, нужна мне доза.
Нужна мне песнь. Нужна одна,
Лишь та, которая с рассветом,
Посмотрит нежно мне в глаза,
И назовёт меня поэтом.
2003 год