Очередной февраль летит к развязке, а значит, прошлый не последним был, а значит, я рассказывала сказки, напрашивалась, кто бы полюбил.
А та же кухня, сигарета, поза, и у зимы депрессия и флюс. нет, это не стихи – такая проза, я просто очень хаоса боюсь.
Ну, полюбить, как выяснилось, можно, и разлюбить, как оказалось, да. и даже угадать уже не сложно, когда я выпадаю из гнезда.
И, в общем, бесполезна помощь зала, а в сердце - там истерика и тьма. и та, что о любви мне не сказала, околдовала и свела с ума.
И если спросит дедушко Морозко, «тепло ли тебе девица, иль нет?», - у меня восемь сотрясений мозга, и я не знаю правильный ответ.