Что время – тягучесть из строк,
сыпучие крохи-песчинки,
в апреле потерянный путь,
застывшая где-то звезда,
врасплох застающий итог,
парнишка босой на картинке -
иконный задумчивый взгляд:
он красного поит коня.
Река отраженьем знобит
и всполохи синего гуще,
в них тени со дна поднялись -
здесь время закончило бег,
а солнца невидимый щит
булавкой пришпилен получше,
чтоб вечный закат над рекой
кровавый расплескивал свет.
Негромкое соло трубы
за рамой не слышно дубовой,
сквозь плоскость двухмерных оков
не рвется небес глубина.
Не ждите, не будет луны
с ее чуть заметным узором…
Парнишка устал от побед:
он красного поит коня.
В нем вся геометрия слов,
мигание вечной секунды
и бледного тела едва
касается огненный луч,
а где-то оставленный кров,
забытые ложные судьбы…
Он красного поит коня
и ищет потерянный путь.