Зачем на тебе это серое платье в лохмотьях?
Куда так спешишь ты чуть дальше чужого порога?
И снова считая пороки свои, недотрога,
Мечтаешь о новых пространствах, местах и угодьях.
В каком молчаливом сонете твое песнопенье?
И где обрывается суть каждодневной разлуки?
Родной непогодой обветрены вновь твои руки,
И имя твое переводится как преступленье.
Несмелым пасьянсом легли незнакомые карты,
В расщелинах стен у домов запоздалые тайны,
Твои корабли на мели, и совсем, не случайно
Рождаются строчки в преддверии нового марта.
Прости проходящим их судьбы, их взгляды, их жесты,
Они не нарочно, так велено было природой,
Они не потомки старинного знатного рода.
Лишь ты остаешься по-прежнему гением места.
Лишь ты из созвучий сплетаешь надежные рифмы,
И только тебе подчиняется время катреном.
Надейся на лучшее, веря в судьбы перемены
Твоя уникальность- рождение нового мифа.