Как странно, недавно ещё мне казалось
Что я этой хворью сполна отстрадал
Но видно «защита от музы» сломалась
И вот я не сплю, как когда-то не спал…
Сестра моя Краткость уходит украдкой
За вспышками образов, мыслей и чувств
Когда я в припадке поэтики сладкой
Сижу над тетрадкой, роняя из уст
То слоги, то строчки
На плоскость листочков
Свои заморочки – ночной монолог.
Сижу и гадаю: зачем я страдаю
Вгоняя навязчиво мыслей поток
В капризную вязь зарифмованных строк?!
Ведь время поэтов давно миновало,
И тех, кто внимал им, почти не осталось,
И вызовет, вряд ли большой интерес
Мой внутренний мир и мой стиль отношений
С тем миром, что «вне» у других поколений.
К тому же, поскольку я старый балбес,
То весь этот бред под гитару красиво
Пропеть не дано мне: ни слуха, ни гривы.
Какой тогда смысл, и какой тогда прок
От всех этих строк?!
Возможно я стихосложеньем наказан:
Прошу дай намёк мне взыскующий Бог
Какой я усвоить обязан урок?
За что наказанье и долгий ли срок
Мне так рифмовать: что ни ночь, то стишок,
За что так страдает изношенный разум?
Но Бог промолчал, видно Он ни причем
Я сам наказал себя срывом-стишком…
Сестра моя, Краткость, прошу я, прийди
Что б вышло скорей из усталой груди
То Высшее Слово, что мигом отменит
Поток бесконечный из стихотомлений.
Жена моя, Мудрость, верни мне молчанья
Скалу Золотую. Пусть в центре сознанья
Незыблемо выситься будет она
Меня защищая во все времена.
Настанет великая, вновь, Тишина...
Я намаялся я стихохворью сполна.