Нет, я не плачу.
Это всё ветр
Играет
В дорожной пыли.
Было б иначе…
Лето…
Кто знает,
Что' мы тогда могли.
Нет, не кровь это.
Это сердце
Испачкано
Красной краской.
Скажу по секрету
[Некуда деться]:
В прачку
Сдала свою ласку.
Нет, не жизнь это…
Это кто-то
Расписывал
Чёрную ручку.
Наивный поэт…
Танцует фокстроты
Буквами быстрыми
Сердце поэтово.
Станет ли лучше
От этого?…
Нет.