Ты в моей коллекции восьмой,
но, увы, такой, как остальные.
Эгоист, красивый, дорогой,
и глаза небесно-голубые.
Только мне подобных перечесть
времени не хватит в одном часе.
Все твои слова – пустая лесть,
и от них уже не бьюсь в экстазе.
Просто увлечение моё,
такой милой, но такой наивной,
в грустную любовь переросло,
может быть, еще и невзаимную.
Ты полюбишь, знаю, я уверена,
по-другому быть и не должно,
ну, а я приму тебя, наверное,
ведь внутри с тобой уже давно.
Получать желаемое мне дано,
видимо, самой судьбой умение,
и крутя в руках веретено,
управлять умею чужим мнением.
Жаль, что чувствами играть – не мой удел,
я бы всех давно соединила.
Одинокие сердца хрупки, как мел,
на доске любви им, как пример,
свою жизнь пунктиром начертила б.