Я так люблю обратный путь домой
на стареньком автобусе
по старой рижской трассе —
усталость от работы и грядущий выходной,
безделье,
книги,
пёс мой растянулся на матраце,
и в валенках по снегу на колодец за водой —
я так люблю обратный путь домой.
Здесь,
словно в вечности застывший часовой,
стоят избушки —
тень России той,
что люба мне
и всей своей душой
я к ней стремлюсь.
Обратный путь домой на стареньком икарусе
по кочкам и ухабам,
туда,
где женщины,
как сотню лет назад,
по-русски —
просто бабы,
туда,
где я дитя,
где корни и покой —
желанный путь,
неблизкий путь домой.
Нет,
я не блудный сын —
совсем не так —
я пасынок заблудшей нашей мамы,
своей страны,
что так безвольно,
глупо и упрямо,
забыв себя,
спешит успеть в бардак.
Я на пиру оборванных гуляк,
среди ****ей,
помоек и дворняг.
О том ли я мечтал?,
такого ли хотел?
Но даже у беды бывает свой предел,
я слышал,
у людей,
помимо грешных тел,
была душа.
А с веничком так банька хороша!,
и по морозцу лёгкому до дому не спеша.
России путь —
обратный путь сюда,
где лес,
поля,
мой пёс и чистая вода
с надеждой тихою,
и тихою тоской
приветствуют меня: —
Надолго ли домой?