Я пишу из весёлой страны дураков,
Как из сонной засыпанной снегом берлоги.
Днём здесь грабят своих доходяг - стариков,
А ночами латают плохие дороги.
Понедельники в этой стране тяжелы:
Здесь друг друга от смерти стаканом спасают.
Иногда эти люди довольно милы,
Иногда эти люди тебя ужасают.
Перепуганный славной последней войной
Главный царь награждает врагов орденами,
И доносится прошлого отзвук стальной
Позабытыми было уже именами.
Здесь всё меньше и меньше читают стихи.
Да и, в общем-то, прозу почти не читают.
Здесь пытаются маршем пройти петухи.
Хорошо что они (петухи) не летают.
Даже поле чудес в той стране дураков -
Только символ того, что чудес не бывает.
Не хватает ума, но полно кабаков,
И зима за холодным стеклом завывает.