За окнами метет, и падает давленье…
Так хочется повыть по-волчьи на луну!
В такую снеговерть, к чему уж тут сомненья,
Конечно, я опять сегодня не засну…
Коль мягкой лапой сон все ж прикоснется к векам,
Пусть погружен наш дом в покой и тишину,
Я буду плыть всю ночь опять по мутным рекам
Иль без дороги лезть в такую крутизну!
Мне говорила мать: «Покойник снится к снегу».
(Престранно толковал нам сны, однако, Фрейд!)
В метель я все плыву по нашим старым рекам,
И все плывут со мной, кого уж с нами нет.
Барометр - он не врет. Все падает давленье…
Ты говоришь мне: «Спи! Все лечит тишина.
К чему, скажи, твои тревоги и сомненья»?
Вот если б знала я, какого мне рожна!
За окнами метет, и из пластов глубинных,
Из памяти моей, как времени каприз,
Все тянется к луне, лохматый и безвинный,
Возможно, предок мой, а проще - атавизм