Мне никогда не быть уже трехлетним,
Не бегать с криком в солнечном дворе,
Не окунать лицо в листву пахучей ветви
Густых кустов, уснувших на жаре.
Я не смогу поверить добрым сказкам,
Не испугаюсь мрачных колдунов,
Не рассмеюсь, узнав под снятой маской
Лицо, вполне знакомое давно.
Уже не быть мне в глупости невинным —
Я потерял дозволенность «не знать»,
И, в общем-то, последнюю скотину
Я почему-то должен уважать.
А хочется, порою, как когда-то,
Свой кулачок мерзавцам показать
И зло сказать: «Дождётесь вы, ребята,
Что буду из рогатки в вас стрелять!»