Он дома ходит в теплых тапочках,
Он – мастер дыма между строк,
Он очень несамодостаточен
И абсолютно одинок.
Ему любви бы, ну немного бы,
Ему бы славы на пятак,
Но не несут от бога богова
И нет любви и все не так,
И небо хмурится и хмырится,
На десять тысяч дней вперед,
Пока веревка в гости мылится,
Пока судьба гадалке врет,
И жутко тошно от излишества
Взаймы полученных щедрот...
Но может быть еще напишется,
Вернется сбудется придет.