Одев очки, сижу у Интернета,
и он гудит, клокочет и поёт:
вот юноша твердит «про это»,
другой похабщину орёт,
толпою женщин, брошенных мужьями,
заполнился пространства круг,
стенаньями, тоскою и слезами
другие звуки заглушились вдруг.
Вот старый коммунист угрозами грохочет,
он верил: пролетарий – гегемон,
и жаль ему обмана, снова хочет
гордиться тем, что из рабочих он.
Обман! Обман… Крестьянин, ли рабочий
иль недостреляный богач,
уразумел ли ты, чего ты хочешь?
и жаль тебе себя, хоть плачь.
Казалось, равенство в стране.
Не правда. Инструктором Обкома не был ты?
Лишь подчинялся и трудился ты исправно,
а заработал,разве, на порты!
Взгляни на Запад, разве мы их хуже?
Но почему они живут в своих домах,
и им тепло, когда лютует стужа,
и отдыхают на Карибских островах?
Вопрос. Вопрос… Вот шум переменился,
там бьётся в муке одинокая душа,
и стих её ко мне пробился;
я слушаю, читая не дыша.
Пиши, пиши! Кричи своё страданье,
в твоём стихе есть музыка, огонь…
А ты, охальник и уродец мирозданья,
Слёз чистых и любви не тронь!
Вот зашумели чьи-то крылья.
Слетелись ангелы. Ба! Сколько их!!!
(А настоящих мало), вниз глядят умильно,
лопочут что-то… пролетели, шум затих.
Но голова болит от трескотни дурацкой.
Свободен всякий в Интернет бросать
Что вздумает - до ругни кабацкой
И матом стих свой приправлять.
И это страшно. Но страшнее –
идеи зла убийственная муть;
читаешь, и как будто бы на шее
сжимается петля, и болью режет грудь.
Как слаб мой голос! Я ведь – просто дворник,
уборщик мусора с метлой.
Что я успею? Вон, посланник горний
Летит на землю… Не за мной ли? Не за мной…