На столе моём стоит
Рамка из багета,
Я, когда накроет стыд,
В ней ищу ответа.
Из багетовых глубин,
Напустив суровость,
На меня, как господин,
Смотрит моя совесть.
Словно выстрелом в упор,
Взглядом бьет по нервам,
Бесполезен с нею спор –
Лучше сдаться первым.
Мне без рамочки беда,
В ней – моё мерило:
Коль сгораю от стыда,
Значит, что-то было…
01.03.2007