Я думал, что похож на еживику:
колючий и живуч одновременно.
Расту, даю плоды (скорее - тленно)
и лезу на забор не по велику.
Я не ищу простых путей, не прогибаюсь,
а только изгибаюсь - для обхода.
Порою не поймешь какого рода
стиха ли, жизни, новенькая завязь.
И знаю - в лучшем случае до колик
смеяться кто-то будет из потомков,
и первую страничку ловко скомкав,
возьмет меня и заново прополит.
Мне все ж не привыкать...Возможно - лох, но
поэтом буду в сердце и пониже.
Стволом люблю, и в корне - ненавижу.
И буду жив, пусть даже и засохну.