* * *
О чём писать – есть только жизнь и смерть
И больше ничего не существует,
Есть только твердь земли и неба твердь,
И есть душа мятущаяся всуе,
И есть триумф взрослеющих надежд,
И длинная кривая тень позора,
И пропасти чернеющая брешь,
И в высоту распахнутые шторы.
* * *
Блуждаю по тропам. Чего-то ищу;
Хотя ведь заранее знаю,
Что там, по бокам, только гасят свечу
И в злобные игры играют.
Блуждаю, как будто забыться хочу,
Но память уже не заглушишь,
И я , de profundis clamavi, кричу,
Врачуя беспечную душу,
И вновь возвращаюсь на тот поворот,
С которого всё закрутилось.
Там солнце привычно идёт на восход,
Как будто ничто не случилось.
* * *
Когда вдруг обожжёт, что – навсегда!
Не надо быть наивно-близоруким;
Меняет кожу всякая вода,
И устают терзать любые руки.
И переменится однажды весь ландшафт,
И сам себя ты в зеркале не встретишь,
Но выход только вверх из всяких шахт,
И упадёт однажды всякий фетиш.
И потому не верь, что – навсегда!
Здесь каждый раз всё выглядит иначе;
Меняет кожу всякая вода,
И не заказан час твоей удачи.