Увы,
Не замедляет время бег.
За каждым жестом
Древний есть обычай…
Кто тот,
Витрувианский человек,
Которого в пылу распял да Винчи?
Кто он, святой?
А может быть, и нет…
Бродяга,
Что при жизни был пропойцей?
Иль просто в плоть
Обтянутый скелет?
Живой сосуд божественных пропорций?
Молчит создатель в замке Амбуаз
Под мраморной плитой.
Но я то знаю,
Что он, такой как мы –
Один из нас!
И я его сейчас воспринимаю,
Без лишних слов,
Как брата своего
Увиденного мельком
В жизни прежней,
И в этой вот
Смотрю вновь на того,
Кто стал теперь спокоен,
Безмятежен.
И воплощаясь вновь,
Из века в век,
Я всё стерплю,
Примерив «сто» обличий,
Как тот,
Витрувианский человек,
Которого в пылу распял да Винчи…