Ты, выбрав пёстрые цвета,
Рисуешь первую картину
Всю жизнь свою и паутину
Сметаешь кисточкой с холста.
Не раз уже был близок ты
К своей картины завершенью,
Но каждый раз в одно мгновенье,
Не находя в ней красоты,
Которую ты заложить
Хотел в ней с самого начала,
Замазывал её устало
И снова начинал творить,
И снова получал удар
По творчеству в конце работы,
Представив вдруг себе, как кто-то
Кричит, что рисовал маляр
Картину эту... Вот опять
Берёшь ты кисточку и краски
И в предвкушении развязки
Вновь начинаешь рисовать.
Себя ты утешаешь тем,
Что ты потратил только годы,
А миллионы лет природа,
Решая тысячи дилемм,
Создать пыталась идеал,
Внося поправки век за веком,
Но создала лишь человека.
А он надежд не оправдал.