Я делаю то, что могу,
Собой заполняю строки.
По белым листам бегут
Всей жизни моей дороги.
Дороги в разлет, в объезд,
Дороги – что ветви древа.
Бывают похожи на крест.
Иные – прямые, как стрелы.
По ним моя жизнь бредет,
Порой, забывая о чести.
Без устали счет ведет
О добрых делах и мести.
Гадает, что есть добро,
И, что значит, боль утраты.
Гадает, любовь на что?
И чем же мы все богаты?
А я за письмом сижу,
Глазами слежу упрямо,
И часто себя нахожу
На строчках, и думаю, странно…
По белым листкам бегут…