В дневниках не записанный,
Не описанный мыслями
Этот бред, этот сон, этот страх.
Он туманами сизыми
Сочинялся репризами
На пожухлых от страсти листах.
Черновиком не испытанный,
Моей болью пропитанный
Этот бред, этот сон, этот страх.
Он стихами забытыми,
Рифмой строк не прикрытыми,
Возвращался в мысли назад.
Ещё жизнью не прожитый,
На неумелость умноженный
Этот бред, этот сон, этот страх.
И уж пальцы мне прожженны
Этой всей незаслуженной
Памятью вечной в веках.
И в стихах не описанный,
От меня не зависимый
Этот бред, этот сон, этот страх.
Он прорвётся эскизами
И пометками снизу
На пожелтевших от страсти полях.