* * *
Луна и та изумлена:
Как старый вор,
на цыпочках
Всю ночь крадётся тишина
На голос детской скрипочки.
По струнам бегает смычок, -
И, охмелён мелодией,
Господь, как пьяный мужичок,
Целует в губы родину.
Вкус милых губ солоноват,
Он дышит алкоголем.
В нём десять тысяч киловатт
Моей и вашей боли.
Удел России – воровство?
Кликушество? Юродство?
Ей предназначены Христом
Тюрьма, казарма и дурдом
И поза благородства?
Не то восход...
Не то закат...
Почто чудишь природа?
Кроваво небо, как плакат
«Да здравствует свобода!»
Восход (или закат?) кричит,
Что узел зла разрублен,
Что больше нет у нас причин
Для оргии безумий:
Для изувеченных дорог,
Для забулдыг и дурней,
Для государственных тревог
И костоломных будней.
Но почему тогда, как тать,
Как старый вор,
на цыпочках
Идёт ночная благодать
На детский голос скрипочки?
Ответь на мой вопрос, Господь,
Ответь, Россия-родина:
Достанется нам хоть ломоть
Божественной мелодии?