Я выдаю за сон твои слова
И выдаю за бред обрывки фраз.
И, может, я действительно мертва,
Раз я живу тем, чего нет сейчас.
И, может, я действительно одна,
Раз я ищу твое в любом лице.
Но как быть с теми, кто любил меня,
И с теми, кто махнул рукой в конце?
И как быть с теми, кто мне дорог стал –
Не так, как ты, а для другой любви?
Твое искусство выше всех похвал!
Но я налюбовалась. Отпусти.