У меня есть ковёр, на нём изображён медведь.
Каждую ночь он говорит мне:
«Я не умею есть мёд, не умею реветь.
Откуда ты знаешь, что я это медведь?
Я на ковре только правильный ниток узор,
Призванный силой искусства обманывать взор.
Я, не рождённый живым, не могу умереть.
Так откуда ты знаешь, что я это медведь?»
Порою он мыслям моим твердит в унисон:
«Откуда ты знаешь, что жизнь это не сон?
Ты, не способный чужими глазами смотреть,
Откуда узнал, что вокруг ещё кто-то есть?
Может быть каждый голос твой собственный стон.
Так откуда ты знаешь, что жизнь это не сон?»
По утрам я смотрю на себя в отраженье зеркал.
Я смотрю здесь, отражение смотрит там.
Я улыбаюсь, мне в точности вторит виденье.
И тогда я думаю, кто же из нас отраженье?
И только лишь днём я здраво могу рассуждать:
Ведь, если жизнь сон, должен же кто-то спать.