Мне снился сон. Из сора у дороги
Росли стихи на тонких стебельках.
Топтали их безбожно чьи-то ноги -
Ломались строфы, рассыпались в прах.
И вновь стремились к небу с новой силой,
Тянулись к солнцу. В соках билась жизнь.
Она была немыслимо красивой,
Немыслимо счастливой! И неслись
Над этой жизнью рифмы звездной пылью,
Туманным пухом, вечностью мгновений.
Так и росли из праха в изобилье
Стихи – из истин и из потрясений.
И прорывались в явь из грез и сна,
Являя миру силу вновь и вновь,
Сплетая ткань из сора и стыда,
Слова, нетленны, как сама любовь.
Я их сорву. И на листах бумаги
В гербарий соберу слова и знаки.
Быть может, россыпь строк смутит кого-то,
Наполнит душу радостью полета,
Цветеньем трав украсит чьи-то сны,
В путь позовет – пересчитать пороги…
…И он напишет первые стихи,
Несмелые, как поросль у дороги.