Бежали краем пропасти,
Держась за руки-лопасти,
Хватая ртом безропотным отравленную жизнь.
Кровоточила рана –
Шекспировская драма,
Без яда и обмана и здесь не обошлось.
Но что с того, до коли та….
До коликов, до боли
Душа взыскует воли, а разум долгих лет.
И нет в сердцах агонии
Пока жива гармония,
Пока звучит симфонией двоих ритмичный бег.
Да возымеет страждущий
От каждого, и каждому
Отдаст. Мир станет пастбищем, а барин пастухом.
Пусть он рукой холеною,
До мяса оголённою,
Стегает плоть калёную в кровь режущим бичом.
И нет нам в том спасения,
Что знаем прегрешения -
Слезами очищения не смыть коварный сглаз.
И мы, рабы клеймённые,
Тропами потаёнными
На пастбище казённое идём в последний раз.
И ноют мышцы старые
Скрипучие, усталые
И виснут щёки впалые под тяжестью морщин.
И больше мы не парами,
И ждут нас шестиглавые
У вечной переправы последней из глубин.