Зажгутся костры, и новый тиран
Заставит сжимать автоматы в руках.
А нам бы подальше от ноющих ран,
Ведь смерть – это страх на наших глазах.
И хочется снова о чем-то писать,
А сердце взрывается криком внутри,
И лучше бы нам этой славы не знать,
Но страх – это крест у нас на груди.
Цепляясь за жизнь в нелепой войне,
Все больше звереем, смывая свой страх,
И в красном, до рвоты, сгораем вине,
Ведь кровь – это боль на наших руках.
Кошмарные сны о бездарном Творце
Накрыли сознанье гигантской волной.
Но хочется думать о светлом конце,
Ведь Бог – это шанс у нас за спиной.