Ночь. Духота. Не у кого время спросить.
Дождь за окном, а надо бы – снег...
АТС трещит до утра
номерами.
Не буду звонить –
я не из тех, мне надобно сверх
того, чтобы есть или пить
в перерывах меж городами.
Дождь сверху, дыхание – вверх,
туда, где крылья распахивал стерх,
с ветром споря и облаками.
Там следы проявляются тех,
кто был дорог, чей беззаботный смех
как порох взмывал над полками.
Ведь если сердце твоё болит,
Это не значит, что оно не здорово.
И если Слово вокруг говорит,
нешто нам не услышать Слово?
О тихом ли омуте потужить,
кружа над родными осинами?
И вытягивать тонкую, тонкую нить,
чтоб сохраниться, чтоб сохранить,
пряча лицо за спинами?
Ночь. Духота...
Много окон, но ни одно не открыть....
Кто виноват?..
Что делать?..
Жить.