Как сложно, мой милый, как это непросто,
Как трудно, как больно, как глупо – не скажешь –
Мой сирый, убогий, обветренный остров
Оброс белым снегом, как белою сажей.
Как дуют протяжно упрямые ветры,
Как в душу вонзается боли цунами,
И все неподъемнее те километры,
Что мокрой змеею легли между нами.
Как странно и тихо бывает под утро,
Когда уже сил нет, но все же не спится,
Сознанье уходит – жестоко и мудро,
Полет позволяя мне, раненой птице.
Как сложно, мой милый, как это жестоко,
Ведь я же просила какую-то малость!
Мне сложно быть богом, мне сложно быть богом!
Но куклою быть – больше сил не осталось.