Силуэт на фоне окна, в простыне,
Наши тени, застывшие как во льду.
И предательский холодок по спине,
Осознанье того, что выбрал не ту.
Нет не женщину, женщину выбрать нельзя.
Ветку жизни, ведущую в пустоту.
И на станциях этих посадки нет,
Нет возможности выпрыгнуть на ходу.
Ты ведь знаешь, это еще не всё.
Все минуты в двенадцать сольются в дни.
Дни в недели и как потом не ряди,
Годы пылью осядут в порах земли.
И мы глянем на улицу из-за штор,
Не успев осознать как мутировал мир.
Мы с тобою, это еще не все,
Кто мишенями выставлен в общий тир.
Я щекой к тебе снова прижмусь в темноте,
Как привык за без малого, десять лет.
И спрошу, дорогая, не думала ль ты,
А на тот ли ты поезд взяла билет?