Ночь. Тропа к моей могиле,
Крестик на кресте, портрет.
Был и есть - два слова в мире.
Для меня других слов нет.
Тишина, здесь даже птицы
Чтят и редко говорят.
Миллионы, единицы -
Мне равны тут все подряд.
Память хрупкое прикрытье,
Что еще от нас живет?
Смерть последнее событье,
Снов за нею тихоход.
Стоя здесь не обольщайся:
Скоро грянет твой черед.
Засыпай иль просыпайся.
Что реальней? Кто поймет...