Смерть! ты подбираешь тех,
Чей лист исписан?
И дьявольский свой предъявляешь счёт,
Что каждому поэту был прописан.
С вершины колокольни, звон,
Но как всегда тебе не виден он.
Плывут нам миром облака
И только здесь поэта мается душа.
Смерть! ты видишь крест?
Под звон колоколов, и звук набата.
Сегодня кто-то вечен только тем,
Что умер, будучи солдатом.