Всего один шаг. Не будет больно. Ей уже давно не больно. Она смирилась. Но в противостоянии со своей гордостью последняя одержала победу. Победа над собой, но не над ними. Она убедила себя в обратном. Жалкое прикрытие своей слабости... Сколько уже лет сознание сверлит один вопрос: "Почему?" Почему пробираться к одному счастливому мигу надо сквозь острые шипы, обдирая кожу и душу? Глупо спрашивать. Иисус в своем терновом венке со своим смертным крестом будущей Голгофы был счастлив. Он любил... весь мир. Она тоже любит. Темные непроходимые заросли. Надежда. И луч света впереди. Было больно. Прошло. Он рядом. Когда он сжимает ее руку, исколотое сердце замирает в восторженном ожидании. Это продолжалось лишь одно мгновение. Украли. Они спрятали его так далеко, что она уже не слышит его дыхания. Общество... Оно так жестоко в своих законах... Опять эти шипы. Опозорена. Сломлена. Забита. Забыта, даже им!
Исколотое сердце кровоточит, но уже не кричит. Ты мертва. Кого винить в незамеченной смерти? Жаль, винить некого. Зачем БЫТЬ? Всего шаг. Жалкое прикрытие своей слабости. Она это поняла, но уже падая к Богу. Она свободна... В единственном полете...