* * *
Меня нашли в листах забытой книги.
Зачем тот аист рылся в ней – молчок.
И умный был он или дурачок?
Скорее, что второе: были сдвиги.
Капустные – они не так глядят,
И плачут, и смеются, и болеют…
Свернуть бы «акушеру» тому шею,
Да жалко длинноногих аистят.
Всю ночь пишу. И муза спит у свечки,
Как мотылек с оплавленным крылом.
Летят слова, словищи и словечки
И сами строят стихотворный дом.
Ах, аист, аист с белыми крылами!
Возьми меня и в поле унеси –
Оставь рождаться вместе с кочанами,
А с книгами – да Боже упаси!