сегодня, избавившись от лекарств,
я стану свободней, но вряд ли ****ью,
как раньше… солнце. весна. похоть птиц
и их предсказуемые романы,
их самонадеянность, их в себя
стальная вера… в небо… выше
мне хочется выбежать, чтобы, смеясь,
похвастаться детством из первых книжек…
простудой раздавлена. но торжество
до воскресенья оставь! пожалуй,
ты в моё кружево не зайдёшь
(хотя обидно… и цифра «20»
скрипит отчаяньем)… я насквозь
забыла пассий, залипших в джеме, -
моих либидного свойства забав,
моих попыток любви без сена
на сеновале и вчетвером
(вот тут, прохожие, улыбнитесь!)…
мне очень страшно, что ты не придёшь…
мы одинаковы… без попыток
постигнуть смыслы всех этих дам,
всех этих душ (и копейки не стоят)
мы были безжалостны, но, упав,
ты стала старше, а я заломы
в своей книжоночке завела…
я, может, выживу? может, брошу
мечтать? и в самых счастливых снах
гулять с тобой? целоваться позже,
уже пробудившись, с клочками сна?
и мять одеяло в нелепой досаде
на происходящее?.. я тебя
столь унизительно обожа
ю