Сижу за письменным столом
Я в этот тихий поздний вечер
Гуляет ветер за окном,
И в темноте мерцают свечи.
Сижу охваченный тоской
В руке перо и на столе тетрадка.
И напишу я стих о той,
Которая пришла украдкой.
В мерцанье маленьких свечей,
Ее увидев отражение,
Я утонул в голубизне очей.
И это было преступлением.
Как было глупо полюбить
Ту, что другого любит
Мне с нею никогда не быть,
И это меня губит.
Ее любовь другому отдана.
Ее мечты не связаны со мною.
Но все равно она моя,
Моя не сердцем, а душою...
Потухли маленькие свечи.
Тетрадь с пером всё также на столе.
Уснул поэт над грустной песней,
Той, что оставил на столе.