Самое ужасное для поэта, когда он понимает, что больше не может писать. Строчки ни как не рождаются, все чувства уже давно разместились в многочисленных стихах. И он молчит, молчит его душа.
Поэту тяжело, что он не пишет, что-то гложет его, мешает дышать. Мысли! Бесконечный поток мыслей, но ни единой правильно строчки, все они разбросанны.
- Пьет чай, крепкий такой, чтобы мысль сформировалась, Но ни как.
- Читает чужие стихи, чтобы найти для себя нужную тему, но рождается только плагиат.
- Просит помочь друзей. Но они не поэты. И им смешны, его мучения.
И вот ночь. Поэт вскакивает с кровати, трясущемися руками хватает ручку, и строчит. Свет не включен, листок бумаги освещает, лишь золотистая паутинка луны.
Родилось его новое чадо.
Довольный и умиротворенный, он ложится спать.
Он может писать. Он поэт!!!