Вы говорите, что всё кончится.
А мне не хочется, не хочется,
а вы твердите, - всё кончается,
но вас забыть, - не получается.
Вы говорите, как попутчица,
что вместе выйти не получится,
то упрекнёте, как сообщница,
что это всё добром не кончится…
Вы меня дразните насмешливо,
как будто яблочком – на, съешь его!
то так сурово брови хмурите, -
не объегорите, не обмишурите…
И я, в котором похоронены
любови столькие, что вроде бы
сам должен стать помойкой, кладбищем,
в душе опять небесный лад ищу.
Вы сомневайтесь, сомневаются,
те, кто себя понять стараются,
а им, во всем самоуверенным,
на это просто нету времени.
Вы говорите, говорите же,
глазами неба града-Китежа,
неутолёнными озёрами,
вдруг потемневшими, ознобными,
Мне так в другое верить хочется,
чем в то, что это скоро кончится,
ведь даже в том, что жизнь кончается,
поверить мне не получается…