Когда-нибудь кончится осень.
Деревья последнее сбросят,
Забудутся в зябком бреду.
Вдыхая морозную влагу,
по белой, по снежной бумаге,
я тихо и молча приду.
Пускай будет встреча не броской.
Пусть будет не как на подмостках,
а с мягким душевным теплом.
Спокойно и не театрально,
но так бесконечно реально.
И мы будем снова вдвоем.
Сгорая поленья стреляют.
И ветер в трубе завывает,
как старый больной саксофон.
Я мысли, как книгу листаю.
И глажу тебя засыпая.
И знаю, что это не сон.