Там,где стальная Вечность на пороге
Озирисом построенных хором,
Судьба,как архивариус убогий,
За строчкой строчку черкает пером.
Перо скользит.Не слушает сознанья
Дрожащая от старости рука.
И каждой новой строчки начертанье
Писец не может знать наверняка.
Как угадать,что нам старик пророчит?
И снова,вопрошая небеса,
Глядим в глаза тысячеокой ночи,
Незрячей ночи мертвые глаза...
Но что гадать о встречах да разлуках?
Строка,как жизнь,у каждого своя...
Мы-просто недописанные буквы
В незавершенной книге Бытия...
2002