Марине Цветаевой
Безутешность в пустых глазницах окон…
В твоем доме разорвана связь времен:
Вскрытой болью скрипят половицы,
С запыленных зеркал неисполненным сном
«Warum?» не звучит – струится…
Твоей лестницей в лето
Иду сквозь ненастья.
Родиться поэтом –
Не грех, и не счастье
И надо мной – твои облака,
Словно безжизненная рука.
Падаю в небо – Не испугаться!
Вновь говорю себе
И не остаться…
В доме из белого камня стена.
Бога там нет, есть лишь петля,
Но заслужить ее я не смогла.
«Бог не в домах из камня и дерева,
Он – в нас самих» - я в это поверила.
Падаю внутрь себя.
Но там, как в колодце -
Темно и холодно
Эхом не отзовется
Душа – замурована.
Я – перетянутая струна,
Лопнет, заменят на новую.
Я не одна, но не понята
Любят меня, как постороннюю.
Не началась – не закончилась.
Каждое слово – обрывок мечты.
Родиться поэтом позволено,
Все потерявшим в начале пути…