Тополиным пухом, отлетают мысли,
Я уже не ухарь, мне уже за тридцать.
Мне ещё не сорок и уже не двадцать,
Может хряпнуть водки, со скукой разобраться.
Средних лет объятье давит мне на горло,
Что же делал раньше, чем я не доволен,
Почему-то редко, жгут сырые листья,
Не горят, а тлеют, ночью снов граница.
Кто мне скажет, люди, где найти покоя?
Может и не надо, может просто в омут
И опять, в разгулье, я помчусь стрелою,
Засвистит, закрутит, вьюга бездной скроет
И не буду думать о судьбе неверной
Слаб людишка малый, все загадке внемлет.
Может просто братцы взять опохмелиться,
Не годиться утром, с бодуна рубиться.