с.м.
в салехард
во сны корячится строка
которой выпасть из изданий
окна в плену у сквозняка
как некто гамлет дядь и даний
под байрона свой флаг скрестит
где одноглазый нельсон площадь
над красным иногда полощет
и белым рвет нас из шерсти
попробуй переврать в словах
звезду сгорающую в луже
и расписать на жизнь окружность
из точки е-четырь в е-два
нерваль не рвал цветы из клумб
в саду прошествий гефсиманских
и не читал стихов колумб
и не писал их после странствий
глазами выглотав воды
что прежним никогда не снилось
зачем господь нам эта милость
четверг до дождичка среды
написанное трется об
кирпично-монолитный призрак
где поэтечества капризны
не больше двух и пулей в лоб
во сны упрячется строка
украденная не шекспиром
все тот же автор пишет миром
фломастером наверняка