Ты не узнал белый снег января,
Тает дворец мой хрустальный,
И в ностальгии дожди, говорят,
Их, говорят, обозвали
Грязью и слякотью поздней весны,
Мокрым осенним наследством.
Их, что как души поэтов чисты,
Их, что вернулись из детства.
Ты не услышал, как пела рука,
Губы кольцо целовали.
Струнного счастья жизнь коротка,
Звали, и вот - замолчали.
Нет. Но как пахнет берёзовый лист!
Завтра он к солнцу пробьётся
И под дождём, что отважен и чист,
Зелёной ладонью прогнётся.
1974
P.S. В сердцах многих моих однолеток звучал Булат Окуджава...