Привычкой свою формирую судьбу как по-писанному –
Хождением по воде, по мутному морю.
Где ж власть говорить слова и быть услышанным?
Где истина – эмбрион, образованный в споре?
Изъят эмбрион, недоношенным мной, из утробы.
Инфляция слова достигнута тоннами прессы.
Хожу по замерзшей воде и потворствую злобе,
Что я не мессия, со словом впадая в инцесты.
Трактаты пишу о судьбе, в день по четверти фразы.
Из фраз неоконченных, в хаосе, клею молитвы.
Полжизни прошло половинных событий и сразу
Кромсают другую соленые острые бритвы.
Пытаясь увидеть планету сквозь пласт океана
Решиться ступить не могу на нетвердую воду.
Чтоб что-то и как-то закончить, не поздно не рано –
Мечтаю о крыльях в нелетную, мглую погоду...