Убейте меня, мой голос уже не слышeн,
Цельтесь скорее, я в толпе не растаю.
В глазах моих, цвета спелых вишен,
Вы отражаетесь, я еще наблюдаю.
Родите меня, миру нужны живые,
Не торопитесь, хватит вам ошибаться.
Вон они бредут, жалкие и слепые,
Чтобы учить вас не мне поклоняться.
Забудьте меня, много богов забыто,
Бросьте в огонь, в центр танцующих лезвий.
Соком вишневым залейте то, что сокрыто,
Голод запрячьте, заешьте модной песней.
Сотрите меня с лика Земли, сотрите,
Быть должниками вам не захочется тоже,
Рожденная вами, убитая вами, смотрите,
Дыханье Создателя, я на Него похожа.
Анна Гарика
2006г.
Лондон