И захлебнулась песня. Сбился такт.
Рисуют прозаический подстрочник
Сухие факты. Merde! Mother fuck!
(Но это так, не в тексте, между прочим) -
Как больно, если жизнь меняет почерк,
И поздний, утомлённый Пастернак
В поэзию играть уже не хочет.
Сухая быль на белизне листа -
Кривой заплатой на линялом платье.
На кой мне чёрт, скажите, простота,
Когда гортань заполнена проклятьем?
Но вычурное тощее распятье
Вновь усложняет простоту креста
Невольно распахнувшимся объятьем.
"Не суждено", "не правда", просто "не" -
Разбили песню, вытерли союзы.
Ушла в запой истасканная Муза,
И главдежурный по моей стране
В "уже не стану" грустно ближе мне,
И снова ищешь истину в вине,
Прочтя подстрочник неподъёмным грузом.