Кажется мне: век короткий
блестит полоской розовой рассвета...
И грустно мне:
тень движет чувство кротко,
цвет робко дышит вишни, обогретой
лучами солнца. Горсточка седая
дымится вниз — туда,
где низложили, в лживости, животное участье
к твоим ногам, устами обслюнявив
в "таинственности" лиственное счастье
и ничего, в награду не прибавив...
В незыблемости истин чертыхаясь,
кружится тень. Мне грустно — собираюсь
в дальний путь.