О жизнь, волшебная игрушка,
Ее дают нам всласть играть,
Но могут быстро отобрать,
Завидев, сломленную душу...
****
Театр, жизнью свежей, вечен,
Он не для профи, только мы,
Творенья света или тьмы,
Билет купившие «на вечер».
Здесь все настроено «под нас»,
Веселье, радость, приключенья,
Унынье, боль, печаль, забвенье,
В театре... пьес большой запас.
Сюжетной линии не видно,
Ее нам строить «на ходу»,
То в просветленье, то в бреду,
Погибнут первые... за «стыдно».
Дает нам право режиссер,
На лужи крови и объятья,
На блеск и раны женских платьев,
И на войнЫ мужчин... костер.
Позволено вселенский голод,
В театре жизни утолить,
Нельзя лишь идолов молить,
Пуская в душу... жар и холод.
Недолго царствует на сцене,
Игрой увлекшись, лицедей,
Погрязший в «ценностях» людей,
Освободивший ложь из тлена.
В одной лишь пьесе разрешают,
Нам свет души, добавить в кровь,
Творец нарек ее – Любовь!
Играть пришедший... это знает.
25.03.2007