Ночь, Столярный переулок, там под крышею во мгле,
Не поступок, не проступок, Цель рождалася в огне.
Давит каменный мешок, жизнь берёт по ложке,
Кто-то мрёт, а кто-то пьёт, кто остатки гложет.
Все тут сор из скорлупы, лишь Идея – миллион,
Ждут тебя величья сны Родион – Наполеон.
Литератор молодой, может быть учёный,
Фанфаронить не герой, с Целью обручённый.
Тут на радость и беду звёзды все сходились,
И к великому стыду Смертью становились.
Враз безвыходна тоска, сплошь тревога часа,
Лучше в воду, да с моста, чем сестры гримаса.
Но Нева не примет в сток и не похоронит,
Полин держит голосок, треснув, совесть ноет.
Сони просьбой затравлённый, средь сырых бараков груд,
Слабой волей осрамлённый, лобызал столичный грунт.
Понял он, что не доделал, понял он, что не дожал,
Слабость пишет чёрным мелом: «Цель великую предал!»
А потом Сибирь и город, город-крепость и острог,
И остался тот, кто дорог, кто предать никак не мог.
Здесь останки защемило, отпустило, вновь терзать,
И прощенье Сони было, как тут ног не целовать.
Только там, с любимой рядом над долиной Иртыша,
Свою Цель окинув взглядом, понял, Жизнь лишь хороша!