Уже «таежник» почти погас,
уже не светит, но греет нас.
Не освещает, а согревает –
как редко в жизни так бывает…
А мы сидим на пахучей хвое,
и просто смотрим перед собою.
Костер тускнеет, вокруг светлеет,
в опухших пальцах окурки тлеют.
Прошла неделя, такая быстрая,
обсыпав нас снегами и искрами.
Ах, если б снова ее начать!
Но нам и так есть, о чем молчать.
И вот сидим, и молчим, и курим,
слегка счастливые, слегка понурые,
нас сверху тучи к земле прижали.
Сидим все вместе. А я чужая.
1968